BYRON RAMÍREZ – GIRASOLES EN LAS PIEDRAS

CUELGA LA TIERRA

«Él extiende el norte sobre el vacío, y cuelga la tierra sobre la nada».
JOB 26:7

Aquí está Job, de nuevo, con los brazos abiertos

esperando la lluvia ácida del mes de agosto.

De lloro, han tejido tus años

una segunda piel sobre su cuerpo:

caparazón de hambre y barro.

Aquí está Job -ni mar ni monstruo marino-

tan solo un hombre pequeño y pobre que se posa sobre tu hombro

y el aire atraviesa sus llagas,

y no se inmuta la luz ante su imagen de perro inválido.

Has hecho tú una valla alrededor de él, de su casa y de todo lo que tiene

¡Te lo arrebato para siempre!

Lo sostengo con ímpetu de fiera amenazada. Ahora sí:

Aquí está Job sobre mi palma, tembloroso.

Nadie puede lastimarlo ahora

ni siquiera el Verbo insolente, anudado a tus costillas,

ni siquiera la espada o el diluvio que inventarás más tarde

cuando la ciudad duerma su siesta junto al Leviatán.

Nada podrá tocarlo. Cerraré la mano si te acercas

y entonces será una isla mi puño

en la cual habitará el hombre pequeño

y amanecerá el día de la nada

porque la palabra día existirá en la memoria de mi pulso

como existirán manzanos y cavernas

y una gran playa sin turistas donde Job acampará la madrugada

esperando que yo nombre a su familia

y su familia brote enseguida de mi aliento,

nazcan girasoles en las piedras de los ríos,

surjan nuevas bestias que invoquen la penumbra

y construyan por la tarde un camino de agua

que llegue hasta las caravanas de Temán.

¿Quién prepara para el cuervo su alimento,

cuando sus crías claman a Dios, y vagan sin comida?

¡Aquí, aquí! Querrás luego buscarlo para ungir sus pies con aceite

y decirle: hijo, has vuelto a mi regazo agradecido,

pero nadie te dejará pasar de la puerta del jardín

aunque ofrezcas a Orión como regalo

o te rasgues las ropas a la orilla del León,

porque Job, tan pequeño, estará pescando en mi huella dactilar

con una nueva Tierra de Uz a sus espaldas.

Yo te mostraré, escúchame:

aunque lo llames, no responderá,

aunque te oiga, nadie atenderá tu llamado.

El ojo que lo vio, no lo verá más;

sus ojos estarán sobre mí,

y yo no existiré. ¡No insistas! Deja que tiemble el mundo…

Aquí estarás para siempre, condenado a la lejanía de tu propia obra.

Y aunque ni la muerte ni la culpa puedan tocar el borde de tu manto,

el silencio del hombre pequeño envenenará tu sangre.

Será su felicidad tu peor castigo;

el infierno naciendo en tu cabeza.