MATILDE RUIZ – ENAJENACIONES

Oscilaciones

Luego de su nombre

deriva el silencio.

Luna sin juicio,

exiliada de colores.

Detrás de la gravedad

no hay forma adversa

que te controle.

Cualquier dirección

podrían establecer un nuevo norte

y en cualquier camino

eres ahora ajena,

extraña,

de grandes brazos,

penetrada de vacíos,

y oscilaciones

vagas;

como si el aire

pudiera medirse con las manos,

o el dorso del cuerpo

no tuviera límites.

Aguarda,

¿De quién hablas?

Hay más de mí

en ella,

como la sombra

que se cuelga

tras la luz

sobre los cuerpos.

Enajenación

Y nos encontramos fuera de nuestra naturaleza,

como pájaros descolocados de su hábitat,

un par de hojas secas en algún punto de caída

y continuamos por alguna superficie extraña,

un poco exótica,

un poco áspera

para la ligereza de nuestras extremidades.

Quizá alguna nada pueda abrazarnos

y darnos algún tipo de pertenencia,

o decir en voz alta

el sentido de nuestros rastros,

que nos lleven a algo más que el vacío,

o la simplicidad de no sabernos desconocidos.

Nos hemos sometido

a la enajenación,

con sonidos en extremo,

que no nos dicen nada,

y en cambio,

aún existimos convertidos

en esta forma tan extraña.

Cuerpo insonoro

Hemos visto el paso de su momento,

hemos visto su piel cubierta de luces,

hemos visto las manecillas de su reloj

expuestas a la palidez de su tiempo.

¿Cómo acusar su voz ausente de calidez?

Los descansos están reservados para los cuerpos fríos,

no hay penumbras para estas habitaciones blancas,

y aún suceden silencios tras estas grietas.

¿Quién nos roba los sonidos de las voces no dichas?

¿Que nos espera tras el espacio enfermo?

¿Somos nosotros?

¿Los del otro lado?

Fuimos persuadidos:

Y los cuerpos continúan insonoros,

reducidos a cinco momentos;

los gritos no pueden sujetar las memorias.

Entre cajones se guarda el polvo,

entre la descomposición de colores,

la acción que sucede transversal a nuestros ojos;

los lienzos perduran más en el tiempo,

y no hay contadores que indiquen partidas o llegadas.

Algunas mañanas no pudimos ver sus siluetas.

Algunas mañanas sólo pudimos contemplar el brillo de su luz,

devorada por la penumbra entre matices rojos.

Los extraños terminan por marcharse,

los extraños son solo huéspedes,

que naufragan recipientes temporales,

extraños…

que se enfrentan desnudos entre miradas y relojes al silencio.

Inmutable

Me atropellan otras voces,

otros cuerpos,

que no tienen nombres,

rostros.

Y soy,

aire

el extraño

que camina en dirección opuesta a mis ojos,

el lugar donde termina su origen

y su destino.

Y soy 

la inmutable idea

del vacío,

tres segundos

contados desde mi cabeza,

la ínfima idea del instante

o la mitad de eso.

Cargo más memoria

en el vientre

que entre el enredo de cosas

que suceden en la cabeza.