ANTONIO CAMACHO – ENSOÑACIÓN DE ALMERÍA

Ensoñación de Almería

Cuentan que el tiempo nuevo te ha crecido azogando tu sueño de palmeras;               que has
dejado de ser la que antes eras        y que tienes un aire amanecido.

Que el agua de mil manos se ha prendido fecundando tus secas parameras                   y ha cruzado
la sal de tus fronteras                el árbol del cemento estremecido.

Yo seguiré tejiendo mis quimeras                con la rueca de luz de tu bahía:                  con aquel viejo
niño que corría

embrujado en tus ansias verbeneras, cuando más que durmiente, mi Almería, eras velero que
esperaba el día.

ALGO DE HISTORIA VIVA

Mayo fue el tiempo                                        del nombre repetido                                         en las voces
del ágora.                               Vena abierta                                                     en cruz emancipada                                      con un norte propicio                                       al aire de la tierra                                   fecundada del indio                                           y el hispano, propio                                                     y ajeno en maridaje                                                       a veces, y otras                                        distantes en llamados                                  oscuros de la sangre.                                      Era la semilla fértil                                           de una raza dura,                                        avizora de cóndores,                            domadora de ríos,                              arrebatada, casi                             sobrehumana en su cénit.                          ¿Qué importa el Vellocino                                y qué El Dorado,                                                  el Rey Grande,                                                  el rubio metal                                                   de la osadía?                                                      El caballo y la vaca                                              fueron nuestros,                                                  y rollos y dameros,                                           La espada desnuda                                            y la osamenta                                                   de tantos sueños                                      fútiles, perdidos.                                             No tuvieron el cantor                                        de gesta, si acaso                                              al arcediano                                                      que estampó                                                    en suelo quiloaza,                                                a la vera fluvial,                                                  un  nombre: argentinos.                                   De esa estirpe,                                                            a punta de aventura,                              acerada y vital,                                             viene hollando                                                                                     la historia,                                                                   ancho cauce                                                                no siempre navegable,                                               el vocablo y el gesto                               Quedan graníticos,                                            en el agua y el aire,                                         en el llano y la cima,                                        con sabor a leyenda.                                        La herencia compartida                                   en la América nueva                                         fue la rosa y el viento,                                     un legado de audacia                                               y un grito de protesta,                                    en tiempo y en forma.                                  Supo entonces el Ande                                   de la marcha forzada                                         y el riñón apretado,                                         un sonar de cascos,                                apagados,                                                           y una mezcla extraña                                        de monje y de soldado.                                     El camino del bronce                                      fue tan legítimo                                             como el vino y la copla                                    de los caudillos                                                  en la hora de calma                                          o la muerte del gaucho                 innominado.                                                  Todo fue escrito                                                con la piel y la idea,                                      con olor a pólvora,                                                     a misiva y a pluma.                                                     A veces se olvidaron                                          las viejas raíces,                                                 los lazos de sangre,                                             la  acción compartida,                                     las noches sin luna,                                                el sabor de la sal.                                            Los tambores sonaron                                      de otra manera                                                  y los fusiles impíos                                       marcaron el hito.                                           Está escrito                                                         en el barro soplado                                          que el desencuentro                                          es más que un término.                                     y la pasión, esa                                             oscura gruta del deseo,                                    el filo de una navaja.                                     Pero nada inútil                                                       en el río heracliano                                             ni en las sombras vivas                                      de la cueva platónica,                                           y el dolor tiene límite,                                    como el gozo y la pena,                                    la soledad y el mirlo,                                           la furia y el sonido.                                           La doctrina liminar                                preservó su fuerza                                              y una generación férrea                            convocó a las golondrinas                                 en la era del Puerto,                                         las paralelas y el trigo.                                    Fue babélica epopeya                                      de la mano callosa                                                     y la lengua dispar,                                               de culturas arcaicas                                           en los ojos abiertos                                                    a inédito presente                                               y el pasado a cuestas                                    como un peso mediato.                               ¿Quién fijará en el mármol                              su paso irrenunciable                                        y plasmará en el verso                                     con vigor de galerna                                                  y dulzura de espiga?                               ¿Quién, desde el polvo,                          rescatará memorias                                         en el tiempo del láser                               carcomido de olvido?                                  Luego ha sido el otoño                                   con luces de Matisse                                          en un tercio de siglo                                                    y la campana rota                                            por clarines de miedo                               mientras se proclamaban                               los antiguos laureles                                                    y la revuelta despertaba                                  con paternal euforia.                                  Muchos crespones,                                  demasiada tiniebla                                           para el país del sol                                              y el gorro frigio                                                             y el verbo libertad,                                         mal conjugado                                             tantas veces                                                      para desgracia,                                              pero no de todos.                                                         Levanta tu frente                                  lastimada,                                                             no fatigues la herida                                           del recuerdo;                                                   calza la sandalia                                                  del Pescador                                                         y arroja al mar                                              toda palabra vana.

LLANTO POR ANTONIO MANUEL CAMACHO

¡Oh, vida! Qué injusta fuiste                        con un corazón recto.                                                 Que impiadosa y letal,                                    sin escrúpulo alguno,                                                  cayendo como un rayo                               para abrir la madrugada.                                  ¿Por qué ignoraste su hidalguía?               ¿Por qué su hombría de bien                                      y su amor por el pobre?                                   Soñaba con el mar                                            el de la risa  innumerable.                               Como la suya,                                                   que abría los ventanales.                               ¡Cuánta grandeza incomprendida                por las mentes banales                                 que miran y no ven                                         en un desierto de apariencias!                      No importa, ¡oh muerte!                                     tu aciago desatino.                                         No importa tu impostura                             ante el valor sin estridencia                             y un coraje sin límite.                                       El llanto no apacigua                                        tan honda soledad,                                            ni el recuerdo feliz                                          de tiempos luminosos.                                     El llanto hiere                                                     como espada siniestra.                                        Pero, no. No te has ido,                                   es sólo despedida                                           hacia la celestial mansión.                                 Y allí, me esperas.