ASTRID VELASCO MONTANTE- NEOMITOLOGÍA

Neomitología

Un anillo a una mujer pregona:

“esta es tu sed”, “aquí en tus manos

rubricas el compromiso”.

Las mayúsculas de la intención

circulan su anular y se enredan en la conciencia,

demonio niño de la amonestación.

El matrimonio se defenestra,

se desploma.

Ángel caído.

Le infecta los dedos con promesas

y taja su inocencia

en carne para el rastro.

Mas el sueño, que eleva a lo sagrado las dudas

y vuelve enjambre el deseo,

le muestra que los anillos tienen otras sombras,

la impecable cualidad que desfigura la plegaria

a quienes por ingeniar la culpa inventaron la maldición.

La voz de aquella oscuridad

le regala un nuevo dios,

nacido de la imprudencia y la sonrisa:

un anillo, perdido en un desliz,

que tiene, como un buen dios que se precie,

el don de la ubicuidad en los recuerdos.

Salmos 42:3

Las palabras creyentes siembran flores, odios,

guerras.

Las aves apresuran sus plumas en picada sobre el abismo.

Mi confianza, mi fe, mi deseo

están en la Tierra.

El pecado transpira el salmo

de lo que el castigo nos ha robado.

Mis lágrimas han sido mi alimento de día y de noche,

mientras me dicen: ¿dónde está tu Dios?

Afirman que Él llora en los afligidos.

¿No es acaso mi aflicción por su condena

el camino de su llanto?

Algunos invocan la transformación de lo improbable:

un vino que dejó su condición de agua

para perder su transparencia.

Repiten a otros: “los hombres no lloran”

y así niegan su condición divina,

porque hasta en el llanto

estamos hechos a su imagen y semejanza.

Y Dios llora por su humanidad

que pierde un poco cada siglo.

Habrá de extrañarla:

su carencia señalará su muerte.

Recuerdo

La memoria irreverente

tropieza en la colindancia del nervio

resbala en la sonrisa un instante

en que un dedo se apropió del tacto de otro dedo

y el imperio del silencio

delató su intención

en la mirada.

Imperios

Todo se ilumina bajo la claridad de tus manos.

La música de tu lengua recrea la visión del horizonte

y de todo aquello, lejano,

que, coleccionista, me apropio.

Hablas sin nombrarme,

conquistas las palabras para avanzar sobre mi cuerpo

rendido a las conspiraciones del sudor y la avidez.

El tiempo ha detenido la prisa y el silencio.

En mí, la respiración acontece,

crea imperios

de caderas y sombras.

La luz enceguece esta habitación destinada al olvido.

La tarde incendia,

aspira sus propias cenizas

para volver nuestro espacio un mundo,

El mundo.

Regresas al inicio,

a la creación,

nacen dioses en instantes,

deidades mudas que guardan recuerdos

en sus ojos.

Árbol

La sombra proyecta su lengua en la pared

se oscurece en la mirada,

tentáculo astral en mi cabello,

ala que extiende su horizonte hasta el muro

enredando las palabras que emergen de su tronco con mis ojos.

Toca con la suavidad de su negrura

y confunde en mi sien la danza

que la hace viento.

Mi instante es propiedad

de la caricia de esa rama.