ENDER RODRÍGUEZ – POEMAS DEL DESTIERRO CON «HANK» BUKOWSKI

La Parca

  A Stifenson y a Jesús Montoya

Cuando muera mamá

ningún poeta osará vomitar conejos rojos

en donde inexorable ella esconde el horror

cuando un caballo sin patas ni ojos

a veces susurra inmortal

su nombre

para besarla

Descuajaré entonces mis insomnios

en las calaveras de los colibríes de mamá

y ya no serán salvajes los truenos

ni las ánimas a las que ella pedía favores

dentro de azules árboles

de rompecabezas luminosos

Cuando papá muera en cambio

yo habré muerto antes

hecho un manjar de sangres

como toro que humea

en las canas de mi infancia

Resulta que papá

veía seres extraterrestres hablarle

y hacer levitar sus intestinos

mientras salían calientes desde sí

pero si fallezco después de él

querré preguntar a esos extraterrestres amigos de papá

cómo sacar intestinos

o levitarlos ardiendo

Si desaparece físicamente el papá de Jesús M.

escucharemos como en el trópico

una motocicleta negra como bala

atraviesa el cosmos

Si mi hermano fallece yo igual

y jugaré al titiritero con las almas de los títeres

veré a Stifenson de 10 años

que se fue con cáncer para navegar infinitos

Cuando abuela pintora murió en ese hospital

por exceso de anestesia

yo no existía ni en truenos mentales

ni en vomito de colibríes siquiera

todavía no era una hermosa lombriz en un pene

Si desaparece o se extingue mi hermana

Plutón vivirá ciclones de ánimas en jauría

y no habrá intestino alguno que ataje su destrucción

tampoco habrá arreboladas o ñúes fantasmagóricos

estirando sus volteados sueños al rendirse

en dos siglos

en un extranjero país

en un extranjero espacio

o en un más allá de un más acá

Detrás de los incendios

no sé quién más podrá morir

en los libros de Jesús M.

en los cuales nunca morirán

sin abrirse a sí mismos

la occipital de celulosa

tantos escritores fantasmas

Cuando mis hijos desaparezcan

yo seré solo una metáfora hundida

en una libélula en plena sien de la sala

donde mis pinturas y fotografías

solas serán lo que una vez fui:

Nada de nada

riéndome de mí mismo

como idiota

Dependiendo de quien fallezca

puedo llorar elípticos volcanes

o hasta hielo en cubos multicolor

Por ahora

no llamaré al Parca al oído

seguiré elevado en el lodo

que mis huesos trae consigo

en su canción de cuna

Espérame en el bar, Hank

Y dile lo mismo a Bukowski

Sobre la negra y su rara transfiguración

no pienso hablar

Random 1.

A María Gabriela Lovera y a Hank Bukoswki

Eme-z.    Las ovejas gruñen a las hienas y ya no se afeitan con horror inmediato el sexo

¿.    Toda idea cercana sobre dióxido de carbono para el año 2050 dominará cyberplanetas y lunas y el sol se hará helio

Ñ.   Ull era un dios agujero que giraba hasta desaparecer y todos decían: ¿Dónde estará Ulll y en qué agujero su agujero?

U3.    La tierra no es tan redonda como parece, es elíptica y se masturba en
descenso oblicuo prolongado

mm .    Para Umjklüyh Rauhn los poetas son amebas sagradas, y para Greenpeace lo sagrado serán las cucarachas verdeazul

1.    Tantos negacionistas rechazan el consenso científico sobre el alboroto
   neurológico que los meganodontes antiguos generarían con rotunda
   vehemencia, sobre ciertas y evolucionadas criaturas que no existieron  perfectamente contrastadas, para debatir anticientíficamente sobre patrones genéticos del más allá

y2.    Escribir es lo que peor sé hacer, y que lo diga Shakespiere quien acababa sus historias con: “todos mueren”

1.    @ + @ es -67 arrobas de algo que no son sms en un sistema internauta binario
2.    Unos dicen que han fallecido sin darse cuenta que no tienen cuerpo y el alma les habla fuera del cuerpo, otros creen que el alma pesa 21 gramos, no sé qué pensarían los extraterrestres con sus ocho cabezas reverberantes y pies de proyectiles, y para rematar su dominio orgásmico telepático y ojos nos  lanzan a una guerra psíquica contemporánea muy poco probable

v/0.    Bradbury dijo “You treat ideas like cats” sobre su gato, “Beppo” maulla  irasible para Borges, Bukowski, Ezra Pound y Burroughs son electrizados por una salvaje cola nada intelectual

1.    Resucitar es de mal gusto dicen los incrédulos. Todavía muchos esperan al Buda regresar a su gordura espiritual y al Jesús encapotarse en las galaxias –sin lanzarse pedos–

Ñ ui.    La vida y muerte se divorciarán en la eternidad

1.    [{+* y otro&}[ no es igual a su neo-igual: [{+* y otro&}[
2.    La ONU acaba de mandar a crear chips mentales en forma de taparrabos bio-mecánicos que causarán furor
3.    Los poemas conceptuales envidian a los experimentales y los dadaístas blasfeman sobre no saber escribir mentalmente al revés, todos se desmadran muy chido
4.    Aplastar el culo ante la silla de las fábulas mentales es algo así como des-escribir

Otro w.    Todo lo Random es como una aleatoria licuadora mini Random

1.    Una consonante más una vocal no es nada verbal en exceso

b+1.    Cada tantos siglos caen tantos meteoritos, los dinosaurios lo saben pero ¡cómo preguntarles?  Halley fue el primero en calcular la órbita de un cometa y se puso embarazoso entonces su espacio nada maternal

4$.    Cero más cero es (%) de nada –

‘¡’.   El cosmos miente, y es por eso que sabe mucho mucho sobre poesía

1.    El poco determinismo empírico de los morfemas milenialls, han perdido vigencia en tiempos pandémicos donde la teoría del caos y el efecto mariposa nos ultrajan la inercia del siglo

P9)(.    El concejo científico del 2021 para niños-adultos es: “No escriban poemas  nunca” “No hagan esto en sus casas” “No podrán escapar”

1.     Si agarras una letras de Rimbaud en almizcle y la licuas con otras consonantes y arrojas champú, más enjuague postmoderno y Coca Cola Light con guasacaca, lo más seguro es que su gourmet cutre de como resultado =  Random

***.   Tantas poetas suicidas junto a Anne Carson, de seguro nos esperan fabulosas en un sofá de libélulas macroscópicas celestes y aunque  Hemingway se voló la tapa de los sesos igual allí nos espera con un brandi en hojuelas

p –equis.    U – U no es Ü a la cero

Incógnita

A Zuhé

Un lindo liendre una vez se cayó en una linda zanja

y por una extraña y menuda razón

muy desconocida

se convirtió en un rayo muy hermoso que cayó

sobre un largo coyote que a su vez ascendió circular hacia la tierra

y luego despavorido mordió todas las esfinges que tienen todos los árboles, los cosmos, los

mares bajo los soles, los rectangulares sexos, las papayas barbudas y sus enredaderas de

enredo

Y entonces una vez al llegar allí

se volvió a convertir

en un lindo y hermoso liendre

Caupolicán

Maravilloso es ser un azote verbal a lo Caupo (Ovalles)

una lagaña del lenguaje que se quita y pon

y que reescribe epistolarios en la rocola a las 3AM

sin Lautréamont hecho huesos en ese callejón X

Unos ranchos eléctricos donde gallinas de cartón

no beban nuestra ginebra

sería muy aguacate para la fiesta neo-coloquial

oblicua y hasta postmo-metro-politana

una fiesta vampira y sinigual por celebrar

culta como un burdel fashion llamado MADRID

“Tirarle una molotov a un milico es más fácil

que hacerle la paraguaya a un viejo”

estampó Héctor H.M. en un graffitti su 4M3R1C4

Todo se trata de la Bronca City donde me “anti-confieso”

con Antonio el Robles

y dejo correr el río de balas de Belén con cianuro

cerquita de un Güaire con leche

“Madrebotellaypadrebotellaqueestánenlagranbotella/

danosbotellasyelsanbotelloamén”

Gritó el CAUPO desaliñando un porro y se auto-nombró

el poeta/hostias

el Danger POET

A veces suele roncar la carne de un poema, a veces truena

el patrono San Juan

con los pies en la cabeza de ron

Otras veces no sabemos si es hoy o mañana el destierro

de escribir por escribir

“Estar mal para mí, es como un sexto sentido”

Volvió a parlar Ovalles y su madre no vino a la Expo

de tripas piches donde el gobierno

selló su glorioso

¿Duerme USTED con Usted señor Presidente?

91- Random

  A Enza García Arreaza

Es un mal negocio escribir / Demasiada epistemología craneal me arruina la serpentina

yugular 65,21” / Da más dinero ser narco, eso es seguro; pero es como jugar naipes con la

muerte / La muerte nos bosteza de a ratos / Soy animalizado esperpento –poco humano–

cada vez más y cada vez menos / Hace 3.800 millones de años nació enviudada la vida / La

jauría química unicelular, los primates y las galaxias en los dinosaurios ya eran un asunto

voraz / Todo era muy loco y el sol negro se agrió para ese entonces como sopa emplumada

arcaica / Al inicio no fue el verbo sino la paranoia / De la puta madre el asunto de las

bacterias en hojuelas y el stress de la extinción / Las proto-naciones entre bombas y

bombos se dan de retruquis y todo es un pleito manuseable / El tal Pei-Shen Qian vendió

por 60 millones de dólares pinturas falsas de Kooning, Pollock y otros tipos / Hay que

falsificarse la esencia en pinturas seudo-psíquicas y esperar a que la rueda que de rodillas

nos trajo acá, amole el karma de nuevo / Borges le escribía poemas de horror a su gato

Beppo / Yo no tengo gato, el último murió ahogado en su vómito y se acabó mi vino / La

experticia dice que comer cereales rancios en leche blanda evita el exceso masturbatorio /

Mataron a Lorca / Le dieron electroshocks a Hemingway para rebanarle el guáramo /

Echaron a Villon de París y a Ginsberg de Cuba / A mí me exilian a cada rato y yo mismo

me echo a la calle y me traigo de nuevo / El gato de Bradbury era distópico / BUKOWSKI

fumando en cerveza su bilis nos reclama con flatulencia:  If you have a hundred cats, you’ll

live ten times longer than if you have ten. Someday this will be discovered, and people will

have a thousand cats and live forever. It’s truly ridiculous / Hay hombres que nacen

mujeres y hay energúmenos que matan féminas para divertirse viendo su ombligo crecer y

ruborizarse / Hay mujeres que son más hombres que los dioses / Valuadas en miles de

dólares los Merde de Artiste de Manzoni son potes de entretenimiento y olor blasfemo / La

tierra tiene 4.543 miles de millones años y las lombrices saturnianas más aún / Chatterton

tomó veneno de ratas / Crane se lanzó a los tiburones o quizás a las hélices de un barco en

pleno mar / Unos fans desean clonar a Manson y a los dementes seriales más sexys para un

planeta verrugo post-apocalíptico / Cada vez nos advertía  Mamá que todo acabaría mal y

que si el Halley explotaría y que si los Mayas aquello y los helicópteros del más allá nos

harían papilla y todo lo demás / El planeta gime Uuuhh Uhh Uhhh, las ratas dicen Muai

Muai Muai, la TV hace Crukkj Crukkkj Crukkj, mi sombra –sin mí– hace Rujhh Rujhh

Rujhh Rujhh / Es ridículo maullar sin despertarse / Mi extía Uyjhkey se corre linda en su

mente / Amo a esa extía / Un vez morí y no fue divertido / Me despierto nunca en mis

sueños invisibles de anciano mudo / Antes de morirnos sería interesante tener mil millones

de tera-cerebro-vasculares para vendernos por internet antes de formatearnos / El hambre

y las pulgas nos harán sentir insomnio y goces inmortales / La tierra nada sabrá, si no lo

sabemos nosotros primero / El gran Vallejo murió pobre y hermoso como las grageas de la

tuberculosis / Las ojivas huelen a cromosoma desnutrido y suenan en soul como cuando no

sabes existir hacia adentro / El orto sí que es sabio, los griegos más granujas “filosofean” su

débil implicancia / Siempre quise ser Bárbaro Polar Rivas y desertar en la in-cordura como

Reverón / La eternidad rara vez me la suda / Salvarse de los avernos es tan mierda como

querer perderse sin un abismo cronometrado / Todo lo que duda es benevolente, eso sí lo

creo / Lo inverso es lo más ordenado cuando evitas no ser nadie en nada / En mi segunda

operación creí ver a J. G. Hernández trayendo a casa para rehabilitarme un camioncito de

morfina / Vivo cual Veneco ajado al charco que me une, ríe y separa de mi Colombia / Lo

que asfixia es humano tanto como ahorcarse la existencia en una güija / Mañana saldrá el

sol verde y azul y de todos modos, no moriremos al nacer ni naceremos reencarnados, todo

es una mentira China en Manhattan / La KGB inventó a Shchwarzenegger / Cuando no se

comprende la inversión del origen en lo que era Andrómeda, se es señuelo fácil de lo

impensable / Des-escribir y a su vez des-leerse el pellejo, es canibalismo impuro /

Obviamente el final del inicio ya ha llegado y amenaza con desfallecernos / Me pregunto

cuánto es lo cuántico / El Nobel parece ser para adictos y el Juego Novel es para infames

angustiosos / Y como le insinuaba kierkegaard a Pound o al revés en vidas pasadas: Good

bye Mommy Mommy no seas jamás una novela de Joyce