Katherine Mera: La boca gigante de la tierra pretendió devorarme

La palma de tu mano

… el grito que busca el nido en el que duermes.

Arturo Mera Cardoso

Fuimos al cine, todo estaba oscuro. Tu mano envolvió mis enredadas falanges ante mi aprensión por el inclinado suelo, mis rojos zapatos de charol daban pasitos de confianza, ellos sabían que no me dejarías caer. La misma sensación advertí el día en que la boca gigante de la tierra pretendió devorarme con sus colmillos de coralina y su lengua espumosa reventando en el Pacífico.

Grandes terciopelos caían del techo, y, aunque mis cortas piernas no podían tocar el suelo, y la butaca de cuerina color vino me engullía. Detuviste la banca para que viéramos otro paisaje en colores gigantes. Y en el mar contemplé el primer atardecer naranja cuando mi diminuta palma descifraba las líneas de tus huellas, descubriendo que parte de tu andar sería el mío.

Mi emoción de ver, por primera vez, el Manzo Guayas fue como encontrar un mar diferente. Las arterias de mi Cuenca se mostraban bravas, no intuía el sosiego de un río y que el mar tenía brazos. Y volví a sentir mariposas en medio de una muchedumbre, en un fin de año en Times Square: pantallas y luces de mil formas en un derroche de rubores del cielo neoyorquino, y yo, en mis 15 aún caminaba de tu mano, tal vez en un sueño.

En las líneas de las palmas de papá descubrí extraordinarios relámpagos de tiempo.

Sum mortuus

Tomé la calibre 48, retiré el silenciador, quería que su final sea estrepitoso.

El espejo quedó marcado con la boca de carga y ella vomitó las consonantes atrancadas en la faringe,

por la boca de fuego se desperdigaba la niebla, en un silencio rajado por sus plaquetas,

su seño tiene la cara que esconde la noche, sus pupilas se fijan en las mías, aullando secretos:

                                       oratio

                     orantes

Juntas planeamos sepultar mi cardio latiente: en el nido de un ave de rapiña, o en el degolladero de un volcán.

Hago antesala y finjo que nada ocurre. Para aliviar mi pifia me repito – es un extinto más en la larga lista de los desaparecidos.

Los colores del cielo han muerto y la arrastro hasta la huerta, ahí está mi despojo esperando que alguien lo recoja.

Debo amordazarla, sabe mucho de mí. Sus estrellas arañan mi dermis, se agazapan en la negrura de mis cabellos.

La entierro bajo las bromelias blancas…

Mamá no sabe porque los nuevos retoños han salido amarillos y son alados. Y yo, no he vuelto a amar.

Pupilas Mentirosas

Con versos de Jorge Boccanera

Pinta mis auroras de tinta vino azul, matiza mis sábanas con mimos de añil claro.

Cuando nos besamos trituramos un ángel de alas sombrías, ¿Cómo dominar el cuerpo ante sus penachos negros?

– Tal como contener las ganas ante el lapislázuli con el

que traza, en mis neuronas, universos, con sus tórridas manos.

Nuestro caos índigo se tornó violeta, descolorido intenso, de matices bergamota, medio mandarina, sí: en tonos ocre, naranja, como si hubiese teñido mi fragancia con otro matiz. Cada diana se tornó en rojo esquivo, como los poetas mentirosos, queremos hacer poesía, como niebla que desató en tierras extrañas, embuste de tu rostro querube, ojos de intenciones pérfidas, sonrisa de vía láctea, casi tan falsa como flor de un día.

Nos seducimos entre azules tifón de horas topacio, somos los extranjeros en este lugar que fue nuestro, inundado de amaneceres carmesí turbio.

Gota a gota, roe mis postigos con esta lluvia, somos dos forasteros, en una cama fría me abrazo gris a mi almohada.

¡Te sienta este duelo!