ÓSCAR PÁEZ – NEGACIÓN

Negación

MI MADRE SEMBRÓ rosas en mi frente,
para no desvanecer los jardines donde aún me mira.

Uno nunca se imagina siendo una fotografía en el altar
donde los santitos de la familia descansan.

En esta urbe donde convivo con las sombras
de otros cuerpos, no soy más que un sueño,
una bala que abraza, el ovillo de cierta vida.

Habito en la garganta de papá
en su voz que enjaula mi nombre
y se desvanece en cada trago que pasa por su garganta.

Mi máscara se forma a diario
en el rostro de todos los que aún me piensan.

Me deshojo en el llanto flor que va dejando mi madre.

Ella me reconstruye en la marcada silueta que quedó en mi cama,
las cobijas de apoco van olvidando mi silueta.

Mamá es experta en sacar su CORAJE.

Lo expulsa con el llanto que produce la pérdida,
pero por más que llore, su rosal jamás volverá a florecer.

Fuera de servicio

7:00 PM

MAMÁ YA VOY en camino, te amo.
Uno cae como bala, desplomado
sobre cuerpos desconocidos,
sobre la casa de fuego o de agua
de algún amigo y se desploma
en su propia agonía,
se extiende como grama
y fecunda el piso, haciéndose uno con los Azulejos.

9:00 PM

El número que usted marcó está fuera del área de servicio.

Te descubrieron con ríos en los ojos,
envuelta en rasguños,
con marcas de odio,
con tu fragilidad,
con tu inagotable fuerza.
Primero tus manos sin piel,
llenas de sueños atrapados,
carcomidas por la sal,
con peces como aretes.

10:30 PM

El número que usted marcó está fuera del área de servicio.
Rompieron más que tu ropa,
tu alma se esparció en las calles,

en las esquinas,
en los ojos de otras madres,
en la nada.

12:00 AM

El número que usted marcó está fuera del área de servicio.

Después fueron tus cabellos
como trofeos robados,
como hilos que no alcanzan
a coser la herida del mundo.

Tu dibujo de sangre,
tu cuerpo en pedazos.

1:00 AM

El número que usted marcó está fuera del área de servicio.
Removí la tierra,
donde florecían nuevos cuerpos,
pero eras del agua un artefacto flotante,
una mujer que cayó en estado de ebriedad
por la borda, la justicia tardó en ver tus marcas, tus heridos pechos,
tu abismo en el estómago, tus planes a futuro, tus metas desteñidas sobre
el color morado que quedó en tu piel.

3:00 AM

El número que usted marcó está fuera del área de servicio.

Sijtli

Mi abuela es un lugar común:
a veces llora a través de mis ojos
cuando el cáncer le muerde el estómago.

Mi abuela es un Xoloitzcuintle que
amamanta la noche con atole.

De su sexo se desprenden niños pájaro
y lágrimas de piedra.

Mi abuela ladra a los ancestros
en náhuatl, porque dice que son
sordos y no escuchan a los extranjeros.

Desde su tumba reposa
su cuerpo de perro herido,
la lumbre eterna la deja sin pelo.

Mi abuela en su condición de perro
esta ciega, persigue la luz de la
familia.

Cada tercer día de sangre
el tecolote canta,
mi abuela muere.