PABLO CARBONE UNZUETA – EN EL BANQUETE SUBVERSIVO DE TUS ALAS

XXXIII

Anestesiado,

con los párpados apagados,

con las alas bruñidas,

sentenciadas por una tensa trama,

por una reverencia de clavijas.

Otros fragmentos cubrirán el suelo,

partituras lejanas, lienzos de sal;

y vos, inasible al abismo,

fórmula ciega,

calle encarnada;

irás soltando tangos frenéticos,

viejos altares,

finos cristales;

y esa última gangrena;

memoria del arrabal.

Etérea

Yo que anduve marchito e intratable,

vacilando en la noche rota,

en la hora última de los bares;

exigiendo la limosna turbia de unos labios,

el estrépito oscuro de caderas,

la sonrisa estrecha,

el follaje insuficiente.

Yo que anduve subterráneo,

enfermo de raíces,

lamiendo las podridas golondrinas,

llorando sobre vientres apagados,

muriendo en las vísceras del insomnio.

Yo que había perdido el cielo de un ombligo,

las piernas redentoras,

la furia de una nube;

encontré de pronto

tu silueta diminuta,

tus ojos infinitos,

tu ascenso de tinieblas.

Y en ese reguero de semillas,

de ofrendas silenciosas,

de noches confundidas

celebré tu brusca tempestad de mariposas.

Y volví a vivir

en el banquete subversivo de tus alas.

XX

¿Dónde caerá este calvario de herrumbres,

de tibias incrustaciones, de llaves plomizas?

¿De cuántos sobrenombres se poblará mi sangre?

¿Con cuántas armaduras viajará mi noche?

Cuando me albergue la lluvia precaria

y mi grito de inmenso pantano, sacuda las fibras

infames;

y los signos inequívocos de mi cadáver perfilen

mi último heroísmo;

ya no estaré para el duelo de tumbas,

para la rebelión de las cuevas.

Este apretón de manos que te dejo,

esta sacudida de orejas,

este requiebre de los cuerpos;

serán acaso mis afanes más intensos,

mi relincho de tambores,

mi memoria sin espejos.

Ateísmo solemne

A falta de un dios,

menos despistado,

menos agua trémula;

busqué resonancias suntuosas,

cuerdas perversas y letras

que incendiaban los rostros morbosos;

y en la línea delgada,

en la solemne misiva;

hubo apariciones divinas,

cofres floridos;

que hechizaron la herida de la lumbre,

el altar de las arañas;

y fue un encuentro incandescente,

un rumor de astillas secas,

una ausencia de tormentas.

Retrato de esquinas y tacones

Tenías la sonrisa abierta,

las esquinas firmes;

y debajo del vestido,

todos los ruidos, todas las bocas.

Mi tálamo era una cicatriz enorme,

una ciudad de piedra;

y vos, esdrújula y dispersa,

tejida por los años;

sabías como poseerme,

como callar los improperios.

Me pregunto: ¿qué será de tu nombre,

de tu costra lunar, de tu vientre roto?

Nunca entendí porque no te cobraste

el paso de mi lengua,

la honra de tus bragas,

el tajo de mi nombre.

Todavía te busco en las horas fúnebres,

en la ironía de las hembras,

en las llagas de la condena.