FRANCISCO VALENZUELA SARAVIA – AL HÉROE EN MI MEMORIA

HORRORES (ANTE UN ETERNO RETORNO)

Amanezco, entre pesadillas,

Observo los surcos en mis palmas:

Estas líneas son también las de otro.

Estas partículas, este polvillo sideral que nombro:

Una masa; una equis elevada al infinito,

Será replicada bajo este sol, me digo.

Tal vez renací con calcado semblante.

Tal vez cometí mismas acciones

Mismos sentires, mismas equivocaciones

Que aquel yo anterior -y por tanto venidero-

¿Soy acaso un calco? ¿Un remedo?

¿Cuántas regresiones aguantaré?

¿Es el hambre por el hambre acaso?

¿Varía si quiera el hábitat? ¿La trama?

Mis gemelos antepasados y descendientes

Fueron y serán en ésta… la tercera roca del sistema,

Hasta la implosión del universo.

Existiré por siempre idéntico en este limbo atemporal e involutivo.

Mi gnosis se repara en cuerpos análogos.

¿El tiempo todo lo destruye o lo reconstruye?

HTTPS://SOUNDCLOUD.COM/SAINT-OF-HOPE/ATHENAS-DEATH

 Seiji Yokoyama       Kazuko Kawashima

intérpretes de la melancolía

cronistas de la tradición occidental

-evocar lo clásico o antiguo-

su lamento moderno da nuevos bríos

a una sensibilidad en proceso de expiración

milagro estético       accidente

que bien puede ser fenómeno

de estudio para extraterrestres

formas ulteriores que al recabar entre cascajos

concluyan que Japón no era solo una espada

o caballo de mar partid@ en islas

sino también el más patético de los pueblos

un herido artista de postguerra

que a partir de dos godzillas atómicos

recreó una cultura original

esto a pesar de tener que asimilar

los modos bárbaros de los forasteros

costumbres que los nipones lograron sortear por décadas

al menos hasta la llegada de los barcos negros

NO.61

Falta un Rothko en nuestro arte;

Uno que dinamite los

Armatostes gramáticos

Que penan al buen gusto;

Un minimalista que nos de

la palabra perfecta:

Aquella que extraiga

Las carcomidas raíces

Que guardamos al fondo del pantano;

Falta un Rothko poeta

Que sin óleos pinte el verso final:

Flecha que en su redondez

Cantará el color del cosmos

Y la materia oscura que la atraviesa.

AL HÉROE EN MI MEMORIA

hijo de mi hijo

mi timón rueda pálido contra tifones

hacia el ancho mar de las remembranzas

sirenas azotan esta rama lanzada al mar

se impacientan las velas a estribor

las sales arañan los orgullos en su escudo

pero sabes que mis vigores de hierro

aguantan cualquier inclemencia

hasta el más portentoso de los embistes    

dime: ¿cuántos meses han pasado?

         ¿cuántos años?

¿cuánto hace que levé anclas

                     indignado de la tierra?

¿de los hombres?    

mi rostro contra viento a veces

             pregunta al horizonte:

¿dónde guardas mi cuerpo roído?  

¿cuándo avistaré la isla prometida?

padre de mi padre

¿a qué amante

escribes cartas contracorriente?

¿a qué continente direccionas tu nave?

¿qué nuevo episodio podría compararse

a las marinas retóricas

que me extasiaron de niño?

-biografía retocada por el Verne

que revoloteaba las vías de tu cerebro-

oh capitán mi capitán

deja que tus manotas

amuralladas por el labor

ganen la siesta merecida

deja que las deidades

susurren tus hazañas

los viajes que emprendiste a tu nada

y que las olas adormezcan el luto

de los mortales que te penan

yo solo espero tropezarme con ese altamar

en el que te malgastaste

a ver si a la diana del séptimo día

puedo batir tu silueta

a la orilla de mi propio Pacífico

MARATHON

¡hala Filípides! ¡hala héroe ateniense!

¡hala hemeródromo infatigable!

quienes te conmemoran son hombres que se evaden

o trotan a la siga de un espejismo

o se rascan cutículas muertas

sus otros pasados descompuestos

sus yos cansados y rendidos

y es que correr es dejar atrás al ser que fuimos

aquellos que acechan la paz y la redención lo sabrán

al igual que los semidioses que atraviesan

la meta de los invencibles

sin importar los vítores o el laurel

antes de ingeniada la gesta

-deporte que llama a reventar el corazón-

Filípides marchó hacia el porvenir de los recuerdos humanos

tal vez codiciando ser otra obra de arte

un consuelo sempiterno para aquellos

sin memoria genética que resienten a los hados