RICARDO ALEJANDRO OPAZO GONZÁLEZ- TRANSEÚNTE

Transeúnte

Seres

de este extraño mundo,

grave humedad de muerte

suena en la lengua.

Las catedrales

siempre están solas

vestidas de invierno;

habitantes deambulan

al borde de fantasmas

bailando vacilantes

la rutina diaria,

inventando enemigos,

buscando lo escondido.

Tras carcajadas

de estaciones

huyen trenes

rumiando sus salarios,

p-r-o-l-o-n-g-a-n-d-o

su miserable herida

de residencia planetaria.

Herencia humana

que corre vestida de muerte.

Hago una fiesta a la orilla de tus ojos

Hago una fiesta

a la orilla de tu vestido.

Mujer, en tu cuerpo

se congregan los pueblos

todas las razas pasan por tus senos

amamantando profetas y guerreros.

Hago una gran bacanal

a la orilla de tus ojos

que llenaron la prehistoria

compleja de nuestra especie

y sembraron astronautas

siguiendo la deriva cósmica.

Por ti los hombres

han desfilado entre llantos y flores

naciendo una y otra vez.

Hago una fiesta

en tu vientre

donde todos somos niños.

Alzheimer

Anclado en cama

mientras la familia acompaña

conversan, escuchan música,

salen, entran.

Mi padre camina por el cementerio

en busca de recuerdos;

encuentra a su madre orillando la lejanía,

aconseja a su hermano ya muerto;

a la virgen interroga por su seriedad,

pasea por los rincones de Curepto.

La cama se transforma en camión

donde transporta sus fantasmas;

de repente, salta al mar

y se hacen gaviotas los muebles

que se mueven lentamente

al antojo de sus sueños.

¿Está enfermo de olvido?

Es la soledad de los que ayer

fueron sus amigos

y ya hoy olvidaron su risa

ante el dolor de verlo acorralado

en esta habitación de horas largas.

Mi padre, que siempre fue mayor,

juego con osos de peluche

en la estación feliz de su niñez.

La anciana

Ella era hermosa

como Ruth espigando en su viudez;

podrá vagar por estrechas calles

buscando a la Beatriz de Dante

entre ventanas de bienvenida

o bailar como Salomé

en noches de alegría e incertidumbre.

Ella mira el cielo

resignada de estrellas negras

esperando la llegada de dioses mitológicos.

Levántate de esa cama de bronce

para destruir fantasmas

que el Quijote no logra dispersar;

o contemplar el Nilo verde

de la Alejandría de Magno Conquistador;

ven a rescatar los jardines colgantes

de la Babilonia moderna;

no permitas que el mundo

sea una herida en tu costado esencial…

Detrás del velador de mármol

la humanidad consume su historia

en los huesos cansados de la anciana.

La lluvia caía de mis manos

Con la mano izquierda

se ondulaba el pelo

y con la otra

dibujaba la tarde.

Cuando la lluvia caía

nos sentábamos a mirar

el naufragio de pequeñas hojas

rozando casas grises.

Árboles inmensos

escribían a los aviones

largas cartas de amor

y, ellos, se alejaban

dejando pequeños

hombres taciturnos;

en el estanque

veía borrar su imagen

con plumas lentas

de aves furtivas.

Cuando la lluvia

caía de mis manos

ella se ondulaba el pelo.