SAMUEL BOSSINI – 5 POEMAS

Estos poemas han sido seleccionados por el autor para CASA BUKOWSKI

E l invierno vació la ciudad y dejó sus rasgos. Enfrió las paredes hasta llegar al centro de la casa. A los árboles les impuso Silencio, les impuso Indiferencia. A los niños los agolpó en los sótanos y los plegó. Dios no regresará hasta el verano. Las manos acercarán al invierno una tensa duda. En cada esquina hay un disfraz abandonado. La calle a merced de las Ocas. Los papeles ruedan hasta las bocas de tormenta y cubren a la muchacha escondida. La niña tímida y solitaria hará transcurrir su invierno sobre un gato como si se tratara de un ataúd abierto. Desde fuera: la vaguedad, los lagartos pálidos, las ramas secas; la felpa, todo como una cuestión pendiente. Un ingenuo en el centro del Camino cierra los ojos, saca la lengua, que es tomada por los mosquitos. El invierno le regala al hombre un Beso de labios blancos. El Corazón del ingenuo entiende que el partir más intenso lo posee quien espera.

Recetario

I
Con una serpiente petrificada trazar un círculo. Permanecer bajo el árbol. En un Espacio
construir un ala que logre llegar a un extremo del ángulo. De no poder, alzar una dicha
borrosa. Tomar un atajo. Con los sentidos buscar abundancia o sobriedad. La Vida parte,
se divide, regresa. El crédulo amanecer dejará su propio sabor en las almohadas tibias.
Entonces que la tierra gire buscándonos.

II
Medir con la palma de la mano la amplitud del círculo. La intensidad del sol debe ser tal
que la piel sienta el peso del roce. Buscar y dejar las cosas donde estaban. Ver la llama
de un fósforo agotarse como si fuera la frente de un canario envejecido. Recostarse.
Rezar. Dormir. Soñar la parte nuestra que anida entre las costillas y el paladar. Dar el
último vistazo. Una Oración no basta. Un sortilegio sí. El Silencio restablecerá el peso
muerto y para ello se convertirá en Palabra. El hombre dirá en voz alta y ante nadie el
secreto. Las hojas caerán sobre el tiempo que ni se equivoca ni niega.
Dicen que los Dioses ríen cuando las criaturas piden o hablan demasiado.

¡Oh el amor es espléndido cuando lo vemos pasearse en el Cuerpo de otro!
La Vida nos adora pero invita poco.
Las manos finas de la muerte acarician nuestros botones.
El sol crea las sombras cuando cierra un Ojo.
La esperanza espera del hombre lo que ella no sabe hacer.

Carta de despedida de un enamorado

Nada hay Amor. Nada. Ni brazos emergiendo de los bosques con dedos inclinados. Nada Amor
mío. Ya nadie recuesta el Alma sobre aquel árbol que se curva sobre Agua pura y abundante. Nada
hay Amor. Los cuerpos buscan un espacio donde correr de una punta a otra sin acabar como
hormigas nerviosas dentro de un vaso. Unos sonidos de tijeras anuncian la levedad. ¿Quiénes se
aman? ¿Podemos sentir el roce de sus labios como el Ala de una avispa? ¿Cómo Amar sin sentirse
frente a un espejo construyendo un rostro? Nada Amor. Ni el ademán de leer las huellas de los
rostros grabados en la almohada. Las manos pueden cerrarse y conservar un eco para luego liberarlo
en un cuarto de baño. Todos somos ojos de una misma cabeza. Nada hay Amor. Puede verse con
claridad cuando intentas en mitad de la Noche rehacer nuestros fantasmas famélicos y heridos.
Suavemente el Cielo cambia sobre nuestras cabezas y nos hace danzar frenéticos sobre nuestros pies
de toros y decir: nada hay Amor, sólo sea nuestro desvalido apego por matar y devorar la presa.

Palabras de adiós del guerrero

Te recuerdo cuando todo es No.
Cuando mi Alma cierra con humo la imagen de la batalla.
El hábito de los amantes separados es comer pez rasgado y rama helada.
El único riesgo de regresar de la muerte es retomar la Vida con los mismos amores.
Mejor es cambiar las líneas de las manos con una daga y partir.
Existen horrendos combates entre los recuerdos del Alma y los recuerdos del Cuerpo.
En tus ojos la liebre se enreda en un pañuelo verde.
Lograr acariciar la cabeza de una mosca y esperar que acabe la tarde.
La melancolía llega como una unción ante el fracaso desmedido.
Nombrar es perder. Decir es ya fue.
Este veneno es un manojo de harina arrojada sobre los ojos de un perro.

Después de todo, tendrán razón los poetas: el miedo es
ese desfile de minutos horrendos en busca de todo aquello que el hastío no tocó.