SEGIO H. GARCÍA- ELEGÍA POR BETO

Elegía por Beto

A Beto

Hay jueves que el universo te cae encima

y no puedes sino tomar un paraguas    cubrirte la cabeza

llamar al otro

y preguntar sobre tu futuro

sobre los huesos y techos rotos

sobre  los universos que te caen encima

los jueves

o quizás solo por el paraguas

y esta necesidad de cubrir la cabeza

para salvar la propia vida.

Yo poco sé de estas cosas.

El día que Beto con las ganas amanecidas en los ojos

y los impulsos metidos entre las costillas

despegó en su propia búsqueda

las estrellas que parecían encerradas fuera de nosotros

cayeron sobre la tierra

y los niños no pudieron sino colgar los columpios

y fingir que las esperanzas

no les rodaban por la mejillas.

Así fue siempre Beto

un oleaje impulsivo

una misión imposible

una condena

y la determinación oceánica de salvar a los otros.

Beto jamás regresó.

Hay jueves que sería mejor no despertar.

Prender las luces de la casa siempre es un acto de fe.

Andar a tientas

caminar por salas     pasillos    cocinas     dudas.

Toparse con el ácido y oscuro abismo.

Reducirlo al siguiente paso

enfrentarse a su mirada

para mirarse las oscuridades

para saber lo que el otro piensa

apuntar

prender la luz

y encontrar un espejo.

La tragedia real es abrir los ojos

despertar

estar consciente

dejar las puertas y portones abiertos

meter un rayo de luz       dejar que explote.

La tragedia es domar el rechazo

las insólitas despedidas cotidianas

del inconsciente mundo de los sueños

para entrar      por fin      al amanecer.

«la sangre es un lodo ardiente

que el cuerpo no puede contener

y estalla la vida en millones de pedazos»

RICARDO CASTILLO.

Hoy se ha roto el foco de la cocina

había tenido días difíciles

nos suplicaba remplazo

una bolsa negra

que fuera arrojada al bote de basura

muerte digna.

En ocasiones parpadeaba

sufría apnea de lagos electrocardiacos

y los bulbos de sus sueños

comprimidos en capsula de cristal

se calentaban cada día más.

El foco explotó una noche

cuando el silencio de las 11 pm

era interrumpido por el grifo de la radio

que llenaba los oídos de mi abuela

con el goteante fluir de boleros.

Nosotros tuvimos que levantarle.

No pudimos esperar ambulancias

o médicos

nadie atendería el llamado a esa hora.

El foco explotó.

El mismo foco que evitaba

que abuela se rompiera la cadera

y le quitaba los monstruos de la noche a Camila

explotó

y no pudimos más

que barrerlo en su propia oscuridad

y en la voz negra de nuestro llanto.

Tengo días que sentirme poeta no basta

para zurcir las quemaduras del fuego

de este llanto.

Porque no hay nada peor que caerse en la calle

y aguantar las lágrimas

por miedo al trueno de la risa ajena.

Después uno olvida el motivo

y ni siquiera vale la pena recordarlo.

Lo malo es cuando estos hábitos se fermentan

y uno olvida por siempre

las formas correctas de llorar.